Verschickungskinder legen Zeugnis ab

Ich und „mein“ Bad Dürrheim.

Ich war gerade mal 6 Jahre (1967) alt, als ich den ersten Kontakt zu diesem Ort hatte und 10 Jahre alt (1971) beim zweiten Mal.
Was ich hier sollte und was auf mich zukommt, das war mir nicht bekannt. Tatsache ist, dass mir mulmig in den Beinen war, ich mich allgemein unwohl fühlte.

Aber warum war mir vor der Fahrt schon so komisch zumute? Hier die Ursache:
Mein Vater (Alkoholiker und stets aggressiv) war mehr als nur streng und drohte mir immer wieder, mich ins Heim zu stecken.
Dann, eines Tages: „Roland, wir packen jetzt deinen Koffer, wir fahren dich ins Heim nach Bad Dürrheim“ – au weia, ich bekomme Panik!
Ist es nun soweit? – Warum? Was habe ich getan? Ich bin doch erst ein paar Monate in der Schule und bin doch gar nicht so schlecht.
Keine Antwort meiner Eltern, also war klar; es ist so weit.
Meine Mutter versah alle mitzunehmenden Kleidungsstücke mit Bügeletiketten, auf denen mein Name mit einem Textilstift draufgeschrieben war.
Da wir kein Auto hatten, wurde ein Arbeitskollege meines Vaters als Fahrer engagiert.
Der Tag kam schneller als ich erwartet hatte. Koffer war gepackt, der Bub war angezogen, Fahrer stand mit dem Auto im Hof und alle aus dem Haus waren zur Verabschiedung bereit.
Oma, Tante, Schwester standen auf der Staffel um mir noch mal zu winken.
Mama, Papa, der Arbeitskollege meines Vaters und ich stiegen in den Wagen und ab gings.

Ich weiß noch, dass meine Mutter sich wunderte, dass ich so still war. Die ganze lange Fahrt über (fast 2 Stunden für ca. 100 km) ging mir durch den Kopf, dass ich keinen mehr sehen würde, nie mehr. Keinen Kumpels wie Martin, Jürgen, Uwe, keine Schulkameraden und -innen, Oma, Tante, Schwester. Egal war mir Papa. Da war ich eher froh, ihn nicht mehr ertragen zu müssen.
Mama? – na ja. Mal so, mal so, manchmal war sie nett, dann wiederum sprach sie meinen „Lieblingssatz“ aus:“ Warte nur, wenn Papa heute Abend von der Arbeit nach Hause kommt“ – Das gab wieder Schläge, da konnte ich mich den ganzen Tag schon drauf vorbereiten. Mama schlug auch ab und an – und wenn, dann mit einem Kochlöffel damit ihre Hand nicht so schmerzt hinterher.

Nun gut, wie gesagt, die Fahrt dauerte. Als wir ankamen stiegen wir aus dem Auto aus, eine Schwester oder Tante, so nannten wir diese Betreuerinnen, wartete bereits auf uns. Sie nahm mich bei der Hand und ging sofort mit mir ins Haus. Verabschieden konnte ich mich nicht mehr. Das war, wie ich später erfuhr, auch nicht erwünscht.

Direkt hinter der Eingangstür begann nun eine schreckliche, 6-wöchige Zeit für mich und all die anderen Kinder.
Es ging direkt hoch ins Schlafzimmer. Dort musste ich mich auf ein Bett setzen und hatte still zu warten, bis jemand mich abholt. In dem Raum waren bereits andere Kinder, manche still, manche weinten. Da entdeckte ich einen Jungen aus demselben Dorf, aus dem ich kam. Es war Toni. Wir trauten uns aber noch nicht, miteinander zu sprechen.
Seltsamerweise verschwinden ab hier unzählige Gedanken. Lediglich Bruchstücke blieben in meinem Kopf zurück.
Nur an eines kann ich mich sehr gut erinnern. Es war die zweite Nacht im Heim. Wir lagen in unseren Betten und sollten still sein. Anfangs kam dauernd eine dieser Tanten um erneut darauf hinzuweisen, dass Ruhe zu herrschen hat. Hoppla, hier bekamen die ersten schon Schläge, egal wohin.
Langsam beruhigte sich die Situation und die Tante kam nicht mehr. Sie hatte sich vor unserem Schlafzimmer auf einen Stuhl gesetzt.
Leise sprach ich Toni an, warum er denn hier sei. „Warst du auch so böse, dass man dich ins Heim gesteckt hat?“ Bevor Toni antworten konnte, stand dieses Monster an meinem Bett und verpasste mir eine Ohrfeige, die ich noch lange spürte. Keine Ahnung wie, aber sie kam dahinter, dass Toni und ich uns kennen. Das war das letzte Mal, dass ich Toni gesehen habe; bis heute.

Die vor mir liegende Zeit? Ich kann mich an nichts Schönes erinnern. Gar nichts!

In meinem Kopf dreht sich alles um Strafen. Schläge mit der Hand, Schläge mit einem nassen Handtuch, Schläge, während ich in einen Sack gesperrt wurde und Psychostrafen.
„Deine Eltern wollen dich eh nicht mehr, du kommst nie wieder nach Hause“ – „Du bleibst jetzt auf dem Stuhl sitzen und wehe du rührst dich (nackt im Flur, weil ich ins Bett gemacht hatte)“
Wir wurden in Badewannen gesteckt – Solebäder – in denen wir uns nicht bewegen durften. Übliche Strafen hier: Kopf unter Wasser drücken, oder Schläge mit einem nassen Handtuch, auf dem sich vorne ein Knoten befand.

Nach diesen 6 Wochen war ich nervlich und körperlich ein Wrack. Ich durfte nach Hause, nicht wissend, dass ich 4 Jahre später erneut für 6 Wochen „in Erholung“ musste.
Und wieder 6 Wochen lang dieselbe Therapie.

Von 1971 bis Ende 2024 waren die 12 Wochen „Genesungszeit“ komplett aus meinem Kopf verschwunden. Erst als ich im TV einen Bericht über/von Anja Röhl und weiteren Verschickten sah, begann mein Gedächtnis wieder zu arbeiten. Manchmal bereue ich, den Fernseher an diesem Tag angemacht zu haben.

Seit ich mit der Aufarbeitung dieser Erholungsheimzeiten begonnen habe, werden mir viele seltsame Entscheidungen und Gefühle klar.
z.B. kann ich kein Solebad besuchen – allein der Geruch erzeugt bei mir Herzrasen und Kreislaufprobleme – Panikattacke eben. Aber das ist nicht das Einzige, das aus diesen Kuren an mir hängen bleib.

Dank Aufarbeitung ist mein Leben etwas anders geworden. Mir geht es immer noch ab und an schlecht, aber ich weiß nun warum und kann dagegen antreten.
Zur Aufarbeitung hilft mir bspw. das Erstellen einer Homepage, die auch anderen Verschickten Hilfe bei der Aufarbeitung geben soll.

Doch nun zurück zu dem Ort Bad Dürrheim.
Am 2. August 2025, also nach 54 Jahren, besuchte ich Bad Dürrheim. Oha! – schon am Ortsschild begann ich mich als kleines Kind zu fühlen und hatte sofort furchtbare Angst vor Schlägen.
Ich musste erst mal eine Pause machen. Später „schlich“ ich mich langsam an das Luisenheim heran. Herzrasen. Das Gebäude ist renoviert und es befindet sich eine Klinik darin. OK, so kann ich mir es einigermaßen anschauen. Ich versuche die Erinnerungen zu unterdrücken. Schnell weg.
Ich gehe rüber zum Haus Hohenbaden, meinem 2 Horrorhaus.
Ich stehe vor dem Eingang dieses zerfallenen Gebäudes und liege Minuten später im Kofferraum meines Autos, bekomme kaum Luft und meine Begleitung möchte den Krankenwagen rufen.
Ich verneinte und schaffte es, ca. 30 Minuten später, erneut einen Schritt auf das Haus zuzugehen. Es gammelt vor sich hin, jedoch sind „böse“ Plätze wie der Balkon gut zu erkennen.
Nach ein paar Minuten breche ich ab, fahre ins Hotel und weine wie ein kleines Kind. Abends esse ich mit meiner Begleitung zu Abend und ich beschließe einen erneuten Besuchsversuch am Folgetag.

Nun schaue ich mir die Gegend und die Gebäude als Gebäude und nicht als Stelle der Qualen an.
Eigentlich ist es hier verdammt schön. Und ja, die Häuser können nichts dafür. Ich freue mich für alle Besucher, dass sie die Ruhe und Ausstrahlung dieses Ortes genießen können.
Inzwischen war ich noch ein paarmal dort, mit sehr gemischten Gefühlen.
Wie es mir geht? – Na ja, ich arbeite daran und bin Mitglied in Verein Initiative Verschickungskinder e.V., da wird gut aufgearbeitet und hilft einem doch sehr bei der eigenen Aufarbeitung.

Weitere Infos auf www.haering-net.de/verschickungskinder